HipHopLyrics.de -> Kinderzimmer Productions -> Im Auftrag ewiger Jugend und Glückseligkeit LP -> Pain

Ich begrenze meine Welt auf Papier DIN A4, 
recyclebar und grau, wie die Stunden von mir, 
Pathetisch, wie ich bin, schreib' ich es hin und nieder, wieder und wieder, 
über und unter, drüber, drunter, sozusagen: all over bis zum totalen Cross-Over-Kill; 
nichts, was ich will; und nuh? Bloodshed uhahu! Die Provinz grüßt hiermit 
den Rest dieser Welt; ist das, was sich euch stellt 
'ne Sache, die euch gefällt? How you like me now? 
Ist das gut für Berlin oder für Hamburg, 
wo die Leute nur aus Heimweh hinziehen? Meine Sache zieht wohl nicht mehr 
mit dem Geist dieser Zeit, so, wie endlich auf Zeit 
reimt sich Textor auf voll dabei. Ist das hier Musikantenstadel oder MTV, 
ist das hier mein Konzert, oder 'ne Coctail-Party, 
ist irgendjemand da, der mir erklärt, was ich hier mache; 
es gab 'ne Zeit, da war mein Wert mehr, als nur Einstellungssache. 
Verdammt! Ich sitze hier fest, bin wie verhext; 
wenn dir dein Leben nicht sehr lieb ist, sag jetzt Generation X, 
dann brauch' ich Kleenex; dumms Gschwätz 
macht mich allergisch, macht mich zum Derwisch, 
dann nimmt man Zewa-wisch-und-weg, mit einem Wisch ist alles weg, 
Schluß mit dem Nepp, weg mit dem Dreck, 
not, no, never, njet, nada, auf süddeutsch: nedda, 
hier ist ein Gruß an all euch deutsche Super-Rapper!

Wie krieg' ich diesen Dreck aus meinem Lebenslauf, 
wie vermeide ich den Neuen, wenn alle sagen, laß ihn drauf? 
Hau rein, sei ein Schwein, mach, was du willst, 
es ist egal; 1996 ist alles normal! Es ist zu viel 
und zu groß und wo fange ich an? 
Nur Meister Proper putzt so sauber, daß man sich 'drin spiegeln kann; 
ich nehm' Sunil und Pril und ganz klar den weißen Riesen; 
- krieg' ich 'ne Benetton-Kampagne, wenn ich mich jetzt gleich erschieße? 
Ich meine: nur 'ne kleine mit 'nem Photo aus der Pathologie; 
- nie wiedermach' ich euch dann das Leben schwer. 
Textor ist Clever und Smart, doch das Leben ist hart 
und gemein, vielleicht bin ich doch ein Schwein, 
mag sein: doch eins ist klar: die Drogen werden härter, 
die Menschen werden sonderbar, sonnenklar, 
ich meine: wunderbar! Du mußt es nehmen, wie es ist, 
stell' keine Fragen, klar! Was soll ich tun, 
ich hab' Angst, daß ich versage. Ich will nicht jobben 
für den Rest meiner Tage; die Zeiten, als ich glaubte, 
alle meine Freunde werden was werden sind vorbei, 
denn nichts bleibt, außer den Rückenbeschwerden. 
Manchmal ist es schlicht zum Kollabieren: läuft hier irgendwas ganz falsch, 
oder gibt's nichts zu kapieren? Letztlich krepieren wir und wir leiden. 
gibt's nicht irgendwas Bessres, um sich die Zeit zu vertreiben?


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